ПАМЯТИ
ПАПЕРТЬ
Страница
3 из 3
[
1 ] [ 2 ] [
3 ]
***
Всё
на свете на этом от века
В
связи с человеком и от человека.
Розы
поют и порхает снег,
Чтоб
жил человек, чтоб творил человек.
Без
человека природа пуста,–
Не
знает краса, что она – красота;
Не
ведает жизнь, что она – живёт,
Не
чувствует душу свою – живот.
Что
ж в человеке? Откуда берётся?
Только
от неба, только от солнца!
Порой
человек получается мудр, –
Впускает
и небо и солнце вовнутрь,
И
– зреет в душе человеческой – плод!
Только
тогда этот мир живёт!
Плод
отделяется от живота,–
Только
тогда живёт красота!
И
красота потому ценна,
Что
не вечен – оценщик,
И
– сама она.
2002 г.
***
То,
что казалось тогда тупиком,
Сегодня
уже – не страшно.
И
я, удивляясь тем пустяком,
Себя
не пойму, – вчерашнего.
Я
многое мог бы вчера совершить,
Но
себе казался – беспутным.
Хотя
с камчатки моей души
Зов
звал меня ясный и чудный.
Тот
зов не слышал я, шел в тупик,
В
котором мне было страшно.
С
сегодняшней мудростью я бы приник
Ко
дню, что стал уж вчерашним.
Но
каждый день своей мудростью мудр,
И
нет мне такого знанья,
Которое
я б поместил вовнутрь
Без
отчаянного испытанья.
И
потому вновь и вновь – тупик,
Хотя
не так стало страшно.
Не
лавров, не снов, не пощады судьбы,–
Себя
сохранить – стало важно.
2001
г.
Иное
Брожу
– средь чужих, ворошу я – чужое,
Чужое
– люблю, и чужим – дорожу.
И
вдруг замираю, увидев – иное,
Слежу,
как оно – исчезает, дрожу...
Иное!
Родное оно, или тоже –
Чужое,
но просто – не узнано так?
Стою,
что-то сладкое сердце тревожит,
Нахлынула
смута. Свет брезжит, иль крах?!
Мне
б вырваться, мчаться, догнать, объясниться,
Но
– замер я, лишь – чуть качаются плечи.
А
в небе летает знакомая птица,
Летает,
как мысль, и – уносит далече.
Иное!
Средь мглы, среди морока мира
Найдётся
ли что-нибудь выше его?!
Оно
нас встречает – повсюду, проныра,
И
– счастьем смущает наш дух, естество!
И
как тяжело ошибиться,– иное
Принять
за – родное, с ним вместе – уйти,
А
после узнать в нём всё то же – чужое,
И
– трещину глубже в себе провести!
Но
легче ли так ошибиться,– иному
Не
выйти навстречу, остаться стоять,
А
после – страдать по нему,– как родному,
Которое
так и не смог ты узнать?!
...Иное
– ушло, я стою,– размышляю,
Вдруг
– мысль взволновала, её не унять:
Иное
– ведь это – я сам, так ли знаю
Себя
я, чтоб встретив иное – узнать?!
Нет,
это иное – не узнано, значит,
Оно
– не моё, хоть и сердце – волнует.
Но
знаю ль себя я? Взгляни же – иначе:
Вот
сам я – в ином – себя же – миную?!...
2003
г.
Промысел
судьбы
У
судьбы не очень ясный почерк,
Но
судьба всегда чего-то хочет:
Плещет
солнцем, либо – тянет тени
Через
мысль мою, через сомненья;
Будит
душу, сны мне расставляет,
Обольщает,
просит, заставляет;
Я
скольжу, царапаюсь, стонаю,
Гибну,–
выжив, утонув,– всплываю,
Побеждаю
с привкусом отравы,
Падши
ниц, вдруг обретаю – славу,
А
удача – плачет, сон – в кашмаре,
Сердце
– под ударом и – в ударе,
Нет
покоя, если есть, – обкусан,
Шаг
– слезой глядит, а конформизм – конфузом;
Да,
судьба чего-то страшно хочет:
Там,
где тихо нужно бы,– грохочет,
Там,
где промолчать бы,– славословит,
Там,
где отпустить бы,– липко ловит;
И
во сне, и наяву – всё шепчет,
Чтоб
я стал и половчей, и крепче,
Чтоб
не отпускал я хвост удачи,
Мол,
удача много-много значит!
Так
ведь и устать смертельно можно,
Ведь
не может быть, чтоб всё – возможно.
Всё
возможно только Богу, вроде,
Мы
ж с тобой, из времени и плоти
Высунувшись,
смотрим и моргаем,
И
взаимно врём, что что-то – знаем.
Впрочем,
знаю, и скажу, коль спросишь,–
Что
мы – промысел судьбы всего лишь...
14 июля 2002 г
Карнавальные
стихи
Моя Родина там,–
В
материнском низу,
Где
прекраснейший срам
Притаился
в лесу.
Срам
сияющий зев
Распахнёт
– берегись!–
И
дракон он, и Зевс,
Сразу
смерть он и – жизнь!
У
ущелья на дне
Животворный
родник,
Как
из сна, как во сне
Я
оттуда возник!
Выйдя
вон из воды,
Мокрый
крик разбросал!
Из
живой темноты
В
свет живой я попал!
Я
оставил навек
Материнский
тот низ.
Как
любой человек,–
Стал
тянуться я ввысь.
Всё
тянусь, и уже
Близок
к верхней звезде,
Только
знаю в душе,–
Моя
Родина где!
Моя
Родина там,–
В
жадном женском низу, -
Где
стеснительный срам
Кличет
мой сладкий зуд.
Много
жизненных дней
В
жадный мир я исторг;
Твёрдой
частью своей
Возвращаюсь
в исток!
О,
слияние тел!
Новых
жизней исток!
Встретить
смерть я б хотел
Между
женственных ног!
2000 г.
***
Жизнь
от рожденья до смерти – тайна,
Да
тайна такая, что – поседеть!
Кажется,–
наше рожденье – случайно,
Но
не случайны – дыханье и смерть.
Жизни
порядок – спонтанный и чуткий –
Гон
через сито и жернова.
Счастлив,
в руках у кого – незабудка,
Обычен,
в руках у кого – трын-трава.
Опыт,
попытка и испытанье –
Это
наш путь через поле, сквозь строй.
От
тайны – знобит нас, но – самая тайна,–
То,
что у нас у самих за душой.
Там
– предковский гвалт бессловесный, обрывки
Поступков
их, дум, и ошибок, и снов;
Там
– взгляд их – из глаз твоих – в зеркале зыбком,
И
– их нелюбовь, и – любовь, сила, кровь.
В
нас времена, и эпохи, и эры,
Ожив,
возвращаются в мир, чтоб опять
Мелодией
мысли, тональностью веры,
Друг
с другом общаясь, по-новой звучать.
2002 г.
Памяти
В.Каучакова
1
Эх,
Слава, простодушный Слава,
Мне
жаль тебя и всех людей:
Все
в деревянную оправу
Оденемся
в один из дней.
Ты
раньше нас ушёл к прадедам,
В
прадедовскую землю лёг,
Чтоб
так же, как на свете этом,–
В
земле ты не был одинок.
2
Слава
умер. Мне тревожно.
Мысль
– в крушении опять:
Смерть,
что вижу, невозможно
Ни
понять и ни принять...
Был
он жив, душа горела;
Миг
– и нет уже его, –
Предо
мною – только тело,
Где
душа? Спросить кого?
Верить
жажду, что витает
Там
душа – в иных мирах.
Но
о том – и Бог не знает.
Вижу
сквозь слезу – лишь прах.
3
Девять
дней, как нет тебя на свете,
Девять
дней, как – спишь в земле родной.
Нам
всё кажется, что мы – в ответе
За
произошедшее с тобой.
Мы
виним себя, кто – больше, меньше,
Вспоминаем,
думаем, скорбим.
В
мысленной я застываю встрече
С
добродушным образом твоим.
Коли
жизнь для всех такая штука,
Что,
как бодр ни будь, но сна – не избежать,
Для
тебя земля пусть станет тёплым пухом,
На
котором будет мягко-мягко спать.
2001 г.
Утро, постой...
Раннее
утро, деревья в поту,
Свет
проступает сквозь щели и щебет.
Мир
от щемящего ночи ущерба
В
даль возвращается и красоту.
Речки
рыданье послышалось смехом,
Взвился
восторгом ветреный всхлип,
Светом
вершины и склоны облив,
Жизнь
между склонов летает, как эхо.
Был
я внутри, пробудился, стал – вне,
Стал
я глазами, ушами и телом,
Стал
я словами, дорогой и делом.
Скрылась
душа до заката во мне.
Видно,
душа вовсе дню – не родня,
Ночь
ей нужна, и молчанье, и дума,
Стало
ей трудно средь блеска и шума
Жить
и себя самую сохранять.
Некогда
стало, попав в толчею,
Вдруг
оглядеться, опомниться: кто ты?!
Жизнь
истекает словами и потом,
Время
уносит, – куда?! – жизнь мою.
Вера
– глуха, самослушанье – мудро.
Как
мне понять, для чего я – земной?!
Рано,
так рано ещё, стой! постой,
Разоблаченье
несущее утро...
2001 г.
Колокольный
звон
Звук
высокий вдруг – с колокольни,
И
окрест – осветляются души,
Оживают
все те, кого помним,
Возвращаются
те, кто нам нужен,
Отступают
и смерти, и смерчи,
Заживают
каменоломни!
Он
так прост, и красив, и доверчив,–
Вечный
зов с золотой колокольни!
Потому,
знать, приняв аккорды,
Мы
немеем, в себя устремившись;
Всё
утраченное ,– находим,
Всё
умолнувшее,– вновь слышим.
И
такое в нас бьётся солнце,
Каждый
небом так переполнен,
Что
нам кажется,– не оборвётся
Звон
небесный с земной колокольни,
Не
пройдёт – красоты алканье,
Не
свернётся – добра свершенье,
Всё
же, всё-таки есть в мирозданье
Утешенье
и – возрожденье!...
7 сент.2002 г.
Зазвучала
скрипка
1
Скрипка
легко воспарила
Выше
вершин и небес!
Слух
мой светлейшая сила
Взмыла,
и весь я – не здесь!
Весь
я – в себе, неизвестно,–
В
прошлом иль в будущем я.
Сердце
взлетает отвесно,
Тонко
и тесно струясь.
Кажется,–
что-то знакомо:
Там
я парил и бывал!
Тайно
томится истома,
Лёгкий
вздымается шквал.
Вот
оно – счастье – в ненастье,
Радуги
радость и рай!
Воли,
восторга во власти
Верно
влекусь через край!
13 сент.2002г.
2
Скрипка
– не скрип, но – рыданье,
Нет,
не рыданье,– мольба
О
счастье посредь мирозданья,
Где
властвуют суд и судьба.
Но
в вопль вплетается вера,
Она
– глубока, высока,
Не
знает ни мира, ни меры,
Уносит
под облака!
И
– кажется гимном – рыданье,
И
– кажется песней – мольба,
И
– в мареве мирозданья
Лишь
счастье – и суд, и – судьба!
13 сент.2002г.
3
Нет
в мире мелодий, но есть – мечта,–
Не
разумеющая и вольная!
Она
– проста и, как чудо,– чиста,
И
к этой жизни – потусторонняя.
Вот
– звуки мечут эту мечту,
Я
погружаюсь в неё – огромную!
Бредёт
в божественном этом бреду
Душа
моя – посюсторонняя.
Прекрасно
не то, что – коснулся мечты,
Прекрасно
то, что – нет пустоты.
14 сент.2002г.
***
Мы
– открыты любым перевалам и перевальцам,
А
нам открыты – бунтующие бытийные мифы.
Мы
ещё вольны очеловечиться, огениалиться, –
Мы
– ещё живы!
Но
если вдруг отвердимся, как памятник,
Если
от мира замкнёмся обидной дверью, –
Это
будет правильно и – не правильно:
Ибо,
если нас нет для других,
То
не будет и миру потом – потери.
2001 г.
Искусство
Добавьте
музыки в отчаянье страданья
И
– ощутит опору мирозданье.
Как
только музыки возникнет отклик,–
Воспрянут
силы, что – в слезах промокли,
Лишь
только красота и утешенье
Дать
могут к воскрешению – движенье.
Покуда
на Земле живёт искусство,–
Не
может стать в глазах и в небе пусто.
2001 г
***
От
стихов неизлечимый воздух!
Звуки
в сердце плачут и поют!
Думал
я сначала: это отдых;
Оказалось,
что –
Смертельный
труд...
2001
г.
***
Как
вы, стихи, приходите?
Точь-в-точь
как любимой шаги:
Сейчас
только не было вроде бы,
Но
вот уж ритмят каблуки.
И
всё забывается, кроме
Их
звука, тоски, высоты!
Потоки
пробуженной крови
Летят,
встречей с ними взяты.
Как
ток, ощущаю обрывки
Чего-то,
и как-то, и то
Сливается
в яркие слитки,
Как
ночью – сто фар авто!
Уже
и как будто не нужно
Любимой,
а – только шаги.
В
них тайный мной смысл обнаружен,
Я
в музыку канул, погиб...
Но
вот проявляются фразы...
Кричу,
поражаясь тому,
Что
как-то – рождается сразу
Хорал,
что свет обнял и тьму...
1998 г.
***
Я
стал подниматься в гору
Ещё
крылатым мальчишкой,
И
не знал, истекая перьями,
Что
вершина – пуста...
1998 г.
Поэтическое
слово
Слово
– точно ребёнок: потеха, а после – утеха.
Потому
я лелею слово и сердцем ращу.
Только
слову не выжить без эха,
пусть,– ложного эха,
Как
ребёнку не стать человеком
без плеч по его плечу.
1999 г.
***
Написать
стихотворенье –
Это
значит, – удивиться,
Ведь
не знал ты до мгновенья
Всё,
что в слове сотворится.
До
мгновенья я не ведал,
Чем
я жил и что я значу,
Радости
в былом и беды, –
Всё
оценено иначе.
Всё
уравнено с вселенной,
Всё
освечено, как небо;
Вышло
тлевшее – из тлена,
Былью
обернулась – небыль.
На
листе и в сердце пусто
Было,
знаю, до мгновенья;
А
теперь там – дышит чувство,
Заворочавшись
– в творенье.
Всё,
что я в миг откровенья,–
То
– не я,
И
– я, – вскрываясь.
Я
творю стихотворенье,
И
– себя,
И
– удивляюсь!
2001 г.
***
Наследник!
Но след ему есть
ли?!
Чем
я поделиться смогу? -
Я
- вестник
без веской вести,
Но
– с гвоздиком в хрупком мозгу...
1998 г.
Автопортреты
1
Двуязычен
я, многокультурен,
Образован,
– почти профессор.
Но
– увы! – слишком много дури
Для
такого духовного веса.
2
Я
ничего не знаю о себе,
А
если что-то знаю, то – о ком-то.
Снаружи
я, как чистовик,– опрятен, бел,
Внутри
ж, как черновик,– растерян я и скомкан.
3
Я
раздвоен и не исправим:
В
голове столько мыслей бродит,
Отловлю
что-нибудь – херувим,
В
слово вылеплю – чистый уродец.
4
Странно
так: я своё отражение не выношу,
Но
однако, – случится у зеркала пару минут побыть,–
Я
тотчас же что-то такое в себе нахожу,
Что
уже начинаю себя потихоньку любить.
2001 г
Есть
у художников причуда
Л. Арбачаковой
Есть
у художников причуда –
Из
мёртвых красок извлекать
Неизвлекаемое
чудо –
Божественную
благодать!
Есть
у художников причуда.
Они
всю жизнь мешают краски,–
Распробывают
рубежи,
Когда
б те краски, словно в сказке,
Очнулись,
начали бы жить!
Они
всю жизнь мешают краски.
Потом
оживших,– кто где нужен,–
Кладут
на холст в полётный час.
И
вот наш мир,– душой наружу,–
Глядит,
любя, с картин на нас.
Глядит
наш мир, душой наружу.
Нам
кажется, что там – природа,–
На
их захваченном холсте,
Но
есть невиданное что-то
В
той рукотворной красоте!
Как
в зеркало,– глядим в природу.
Есть
у художников причуда –
Обыденное
– воскрешать,
Обычное
являть как чудо,
Как
красоту, как благодать!
Есть
у художников причуда.
2001 г.
Н.К.Рерих
Феерический
Н.К.Рерих
Европоцентризм
превозмог,
Отворил
сокровенные двери
К
Богу, т.е. на Восток.
На
Восток взойдя на Алтае,
Он,
как истый варяжский сын,
Духа
открыл Гималаи
Для
европейцев равнин.
Рисовал
он не просто горы,
Не
просто творил красоту, –
Он
привычные – в даль – просторы
Преображал
– в высоту!
Вот
они – очертанья
Духа
–
В
изгибах отрогов,–
Через
тернии, через страданье,
Через
счастье идущего – к Богу!
Гения
штрих не случайный
И
мне сообщает свеченье
Горнего
света и тайны,
И
– ауру вознесения!
2001 г.
Ду Фу
Во
дворцах нет места творцам,
Юдоль
их – душа и природа.
По
склонам мой путь – к сердцам,
Тоскующим
под небосводом.
Сам
я тоже растаскан тоской,
Тоскою
– по человечности,
Потому
что живу – сам не свой,
Растерявши
себя в быстротечности.
Всё
бросаю, иду – в мир живой,
Где-то
мне дано,– очень верится,–
Словно
чудо,– настичь образ свой,
Образ
свой понести под сердцем,
Образ
в слове свой изваять,
Не
для славы совсем, не для почести,–
Чтоб
потом прошептать и понять,–
Что
я есть, и чего в жизни хочется.
Тем
чуть-чуть тоску утолить;
Не
угодна тоска, не убога,
Не
даёт мне, как живности, жить,
А
всё к смыслу стремит, т. е – к Богу.
Потому
нет в дворцах творца,
Хоть
дворцы – это наше творение.
Состоявшись,
тоскуют сердца,
К
небывалым зовут воплощениям.
2003 г.
Трехстишия
1
Я
б молчал, если бы мог,
Только
слово моё, как подснежник,–
Из
талой почвы само растёт.
2
Снежинка
нежно упала
На
мои ресницы,
И
– превратилась в слезинку.
3
Расстались
мы, и – стал смотреть на нас:
Днём
– солнца одинокий глаз,
А
ночью – одинокий глаз луны.
4
Проспал
рассвет я,–
Потому
весь день мне
Так
облачно и грустно.
5
Даже
внутри тишины
Притаилась
тревожная мысль.
Лишь
– высказаться не может.
6
Природе
в солнечный день хорошо!
А
человеку и в ясный день
Лишь
с человеком может быть хорошо!
7
Бабочка
передо мной порхает.
Это,–
встретив тебя случайно,
Сердце
моё порхает!
8
Смысл
жизни своей найдёшь – во сне,
И
– в желаньях, властно влекущих,
И
– в несдерживаемой радости.
9
Человеку
так тесно в мире,
Так
тесно в теле своём, слове, звуке.
Простор
есть – в искусстве, иль – в смерти.
10
Всё
сложное сделай – простым,
Непонятное
сделай – понятным,
Лишь
тогда ты сможешь – простить.
1994-1998 гг.
Листопад
Вот
и я
Дожил
до листопада:
Каждый
день,
Как
каждый лист – держу;
И
средь листьев канувших ищу
День
какой-то –
Силящимся
взглядом.
В
поисках
Разворошил
я столько!
Как
я ошибался
Среди
черно-белой мглы!
Я
теперь лишь понял:
Осень
только
Видит
жизнь – в цвете!
Все
цвета – теплы!
Я
нашёл тот день:
Я
– на распутье.
Мне
б – к себе пойти,
А
я – как все, побрёл.
Сколько
листьев потерял я,
Пока
распутал
Путей
клубок!
Но
– сколько птиц обрёл!
Листья
падают,
Не
удержать. А надо ли?
Надо,
чтоб
Оставшиеся
дни,–
Если
Богом
Мне
даны ещё они,–
Золотою,
Золотой
листвою падали.
2003 г.
|